Сучасні вірші, проза, твори Літературні твори, вірші, проза на теми: кохання, любов, життя
Корзина: +0

 [Логін]
 [Пароль]
24.12.2015 14:31Оповідання
Про дитинство  Про сучасність  Про розлуку  Про квіти  
10000
З дозволу батьків
© Райан Ріенер

Он был моим Цветком

Райан Ріенер
Опубліковано 24.12.2015 / 33519

Я влюбился в него, когда Он был совсем еще малышом.

Каждое утро, ровно без пяти минут восемь, - дверь его подъезда открывалась. Показывалось его испуганное лицо. Потом, Он медленно шел по направлению к своей школе, вскоре скрываясь за другими многоэтажками.

Так получилось, что именно в этот час, каждое буднее утро, я тоже шел на работу. Работал я в, незначительном, рекламном агентстве, по соседству с моим домом. Каждое утро я шел небольшой отрезок пути за ним. День за днем, месяц за месяцем. Я так привык к нему, но старался не подавать виду, что бы Он ненароком не испугался меня.

Шло время. Он рос. Он был словно цветок, медленно показывающийся из - под тающего снега. День за днем, - становясь все больше. Он – был моим цветком.


Однажды, я возвращался с работы. Обычно, в это же время, шел со школы и Он, но сегодня его не было. Скупившись, в местном ларьке, я отправился домой расстроенный. Вдруг раздался звук бегущих позади ног. Я повернулся: Малыш бежал изо всех сил домой. Одежда его была порвана. В глазах страх. На щеках ручьи слез. За ним мчалась орава мальчишек, - видно его одноклассников. В руках у них его портфель: «куда Ты? Забери свои вещи!» - кричали они, бросая очередной камень, в его направление. Внезапно, один из преследователей, швырнул портфель в Малыша. Полная книг сумка, сделала небольшую дугу в воздухе и буквально «прибила его» к земле своей тяжестью.

Мною овладела ярость. Бросив продукты на землю, я помчался в сторону обидчиков.

- Убирайтесь прочь! Уроды! Еще раз его тронете, я разорву вас в клочья!

Дети молниеносно бросились кто куда. Через минуту все стихло.

Я повернулся. Но асфальт был пуст. Мальчика не было. Вместо него на дорожке перед домом была лужица алой крови. Я испугался, - Он разбил себе нос. Кто знает, что эти ублюдки могли с ним еще сделать? Хорошо, что Он попал домой. Собрав продукты, я еще раз посмотрел на место, где Он упал. Потом на окна его дома. На улицах, царствовала лишь весенняя тишина, и изредка щебетали птицы. – Сейчас Он, дома, в безопасности, со своей матерью, - успокаивал я себя.

Тогда ему было, где то семь лет.


Прошло время, долгое время я не видел его по утрам вообще. Но следующей весной, в очередной жаркий апрельский день, именно тогда, когда улицы наполняются запахом цветущей акации, а все каштаны – увешаны диковинными цветами, я увидел его. Он, снова шел впереди, тихо переставляя ноги, по направлению к свой школе. Внезапно Он повернулся и посмотрел мне в лицо. В руках у него были молочные цветы каштана. Сделав пару неуверенных шагов вперед, Он протянул мне маленький букетик, собранных им, цветов.

- Это Тебе, - Он покраснел и резво унесся по дороге в школу.

- Спасибо, - сказал я молодым листьям каштана, - хоть бы Тебя больше никто не трогал.

Это был первый раз, когда я собственными глазами увидел его улыбку.


Друзей, у него, - было немного. Если вообще они и были у него. Иногда я видел, как Он прогуливается один. Осматривает землю, что - то подбирает. Интересно, что? А иногда, Он собирал цветы для своей мамы – отца у него не было. В летние дни, Он взбирался на одно из ближайших деревьев, прятался в листве и наблюдал за прохожими. На осенних каникулах, - Он делал самостоятельно кормушки для птиц и вешал их на ветки деревьев, а в зимние каникулы – подкармливал не только птиц, но и бездомных котов и собак, что вечно ютились у помойки. Дворовые дети, его не любили: Он отказывался стрелять с ними из рогаток, привязывать к котам питарды, курить, звонить в звонки и убегать. Все это, я наблюдал из своего окна, на третьем этаже моей небольшой квартиры.

Так шли годы.

И мой чистый цветок, незапятнанный грязью этого мира, - рос.

С того дня, когда Он подарил мне цветы, мы больше не встречались лицом к лицу.


И снова, в один весенний день, Он шел со школы. Я же, - направлялся в магазин. Помнит ли Он меня? Чем ближе, Он подходил, - тем сильнее у меня было плохое предчувствие. Да, и сейчас – его снова побили. На хрупких плечах, Он волок свою сумку, на которой был нарисован улыбающийся череп. Рубашка была порвана, а под глазом – синяк. Но большую боль, - Он испытывал в душе – я виде это; я знал это. Он сильно изменился: яркая одежда, кеды, длинная челка. Но глаза его, я узнаю всегда, какой бы вид, Он не приобрел.

«Только по настоящему чувствительные люди, способны стать эмо, панками или готами. Поскольку видят, вся фальшь этого мира и не хотят с ним смириться, всем видом и образом жизни, - показывая – нет, мы не станет перед вами на колени!» И Он – был именно таким, за что видно, и был так неприятен серой массе его сверстников. Его крылья обожглись жизнью, но все же – остались крыльями. Я же, - вообще не имел крыльев никогда.

Мы встретились глазами. Он наклонил голову, пряча взгляд. Он – вспомнил меня. Чувства бальзамом наполнили мою душу. А в мозге грянул гром: «Нужно немедленно прекратить это! Я не вынесу больше видеть его таким расстроенным!»


Ноги пошаркали в небольшой сквер. Сев на пустую лавку, я принялся обдумывать план и ни с того ни сего, меня озарила идея.

Я насупил брови и отправился тяжелой походкой к его школе. Лицу я придал, как можно более суровый вид. В самой школе, было людно, - не все дети отправились по домам. За зданием школы, впрочем, как и всегда – подростки курили сигареты и зажимались со своими девушками. В холле было темно, даже мрачно. Техничка взвизгнула:

- Вы кто?!

- Где кабинет директора? – не церемонясь, я задал прямой вопрос.

- Вы родитель? Посторонним в школе находиться нельзя.

- Да, я родитель, - врали мои губы, глаза и все выражение лица.

- Хорошо. Вот, она указала на ближайшую белую дверь, - сюда.

Я прошел к двери. Постучав, вошел в кабинет. Внутри, за столом, сидела «грузная» директриса, на носу свисали очки, а руки увязли в клавиатуре компьютера.

- Значит, спокойно сидите здесь? В Одноклассниках? – я подошел поближе, - ах да, Вконтакте! Значит, вот чем сейчас только и могут заниматься учителя? А то, что у вас под носом угрожают смертью моему сыну, вы не замечаете! Так же, как и не замечаете все дела сволочей, творящиеся в это школе?!

Мои слова били в самое яблочко, не нужно было даже говорить фамилию, - моего цветка. Она все поняла и, ошарашенно, смотрела мне в лицо. Она прекрасно знала, о ком я говорю.

- Что вы себе позволяете?! – закудахтала она.

- А, что позволяете себе «вы»? Вам что, сложно выгрести «все дерьмо» из этой школы?!

- Это кого еще можно называть «дерьмом»? Если я вас, верно, поняла, то ******* ваш сын! Как вы можете так халатно относиться к его внешнему виду. Это консервативное общество, и то, как Он выглядит – у нас уродство. Не нравится наше обучение, - отправляйтесь в Америку или куда еще там! – это она сказала, поглядев на мои дорогие часы и костюм. - А его оценки, - да он двоечник, - только и может вечно читать книги под партой, - но проку от них не видно! Пусть бы лучше мышцы накачал, вон как мой сын – Володька, и его бы никто не трогал.

Еще немного, и я бы ей сейчас врезал, прямо в круглые очки – скрывающие её свиную морду. Благо, я сдержался. Вместо этого, я через зубы процедил:

- Кто сделал это с ним сегодня?

Она промолчала.

- Я спрашиваю, кто это с ним сделал?! У меня, такие связи, - конечно же - я врал, - что если потребуется, - вашу дрянную школу снесут за час, а на месте вырастет новый супермаркет! Говорите, кто его обидел?

- ********, кажется и ********* - процедила она. Если с ними что - то будет, виноваты будете вы!

- Где они сейчас?

- Вон, - она тряхнула мордой в окно, - они курят за школой.

- Прекрасно!

- Только не навредите им, иначе вся вина будет на вас! Я с вами не говорила. Ох, Боже, я вас не видела, - и она плюхнулась на диван. Очки свалилсь с её глаз на пол, разбились.


За углом стояло два отпетых ублюдка, считающих себя крутыми парнями, в дрянном адидасе. Под глазами желтые круги, в руках сигареты, под другой рукой по собственной шлюшке. А на головах, - скудная растительность, - как будто сейчас они уже готовились к пенсии. Благо, такие субъекты не доживут до старости, с таким то образом жизни. Благо!

Сначала я схватил обоих за футболки и дуранул об стену. Те, шокированные, выплюнули сигареты и попытались вырваться. От, рядом стоявших, шлюшек и след простыл, - умчались за угол.

- Крутые, значит?! – они вертелись, пытались вырваться, но не выходило.

Я еще больше кулаками обеих рук, изо всей мощи вдавил в стену. Пусть знают, ублюдки!

- Еще раз, слышите, еще раз я узнаю, что вы или кто - то из ваших друзей, тронете хоть кого-то в этой школе, кого-то на этих улицах, - я вас прикончу, - лицо мое было, наверное, такое зверское в этот момент, что по их щекам полились слёзы. – Щенки!

Напоследок, я напихал им рты, их же сигаретами, - что бы больше не повадно было.

- Не прикончу я, прикончит вас сама ваша жизнь. Запомните это.

Остаток дня, до самой полуночи я провел в пивном баре. Истратил все свои деньги на выпивку. Я так давно не пил, но и как давно не совершал подобных поступков.

Теперь, я мог не бояться за Него. Как и показало время, больше в этой школе не происходило ничего криминального. А его, лицо, - всегда было улыбчивым; практически всегда, ведь Он, снова сильно изменился.


Прошли годы. Заканчивался его последний учебный год.

В тот весенний дождливый сырой месяц, я сидел у окна. Болел уже две недели. Пил кофе и смотрел в окно, прям как в собственном детстве.

И вот. Появился Он, - шел со стороны своей старой школы. Шел с кем то. Шел, держа кого - то за руку. Высокий и худой, в темной, сильно прилегающей к телу - одежде, с перекрашенными в черный цвет - волосами, пробитым ухом, и в ярких розовых кедах. В просвете листвы деревьев, я увидел того, с кем Он держался за руку – это был парень. Тоже в черно–розовой одежде, с пробитым носом и с туннелями в ушах. Пара, - а они были действительно парой, остановилась перед его подъездом. Они медленно поцеловались, на прощанье. Моё окно, было приоткрыто, и я услышал его голос: «Ты, первый, кто меня поцеловал».

Чашка упала из рук, - разбилась вдребезги об плитку пола.


Окончив школу, Он покинул этот провинциальный город. Уехал, - куда? - Неизвестно. С болью в сердце, я каждый день медленно проходил по «нашему» старому отрезку пути. А его цветы, - до сих пор лежали у меня дома, заботливо сложенные в коробку. Иногда, я открывал её, - они все еще издавали свой приятный запах, - запах безвозвратного прошлого. Когда меня уволили с прежней работы – мол, выдохся, на сбережения, я приобрел маленький ларек – в котором сам и заправлял делами. Из его окон, я всегда мог увидеть, - увидеть его, с какой бы стороны Он не пришел. Если бы Он вернулся, ох – если бы Он вернулся! Но Он, не вернулся...


Я умер в 2044 году, именно в тот день, когда первая человеческая нога, ступила на поверхность Марса. В тот день завывал осенний ветер, наверное, именно Он – и выдул из меня последний луч надежды. После моей смерти - никто не мог сказать обо мне лихого слова.


Но малыш, как - то приехал. Приехал уже в зрелом возрасте. Он посетил свою состарившуюся мать, потом отправился в соседний подъезд. Он отыскал его квартиру, но – там жили уже совсем другие люди. Он всю жизнь – помнил, но только сейчас, смог вернуться. Получил множество образований, дипломов, нажил достаточный капитал, купил роскошный дом и машину, и теперь – с уверенностью смог вернуться в свой город, за «Ним». Но его уже не было. Он – опоздал. Уже ничего больше не имело ценности для него, - что толку от «всего», когда нет «главного»?

В тот же день, Он отыскал его, густо заросшую сорняками, могилу на местном кладбище. Под гранитным памятником, - лежала пожелтевшая коробка, наполовину изъеденная плесенью. Он открыл её. Там лежали иссохшие цветы их любви.

- О, Боже, Он хранил их все это время!

По лицу его полились горькие слёзы. Он упал на могилу, обнял её и плакал. Долгие часы плакал, возможно – и дни. Целовал влажными губами землю, вонзаясь глубоко в неё – ногтями.


Через семь дней, сторож местного кладбища, того провинциального города, - нашел молодого парня – мертвого молодого парня. Все руки его были в земле, в правой руке – сухие цветы каштанов, практически полностью истлевшие. Он лежал на земле, обняв могилу. Сердце его – не билось.

Сторож плюнул на землю.

- Тьфу Ты! – увидев имя и фамилию на надгробии, - как пидарасы разплодились! И куда катиться наш мир?..

Сторож, медленно выкурил пару сигарет, вызвал милицию, а после – отправился в сторожку – там его ждала его старая любовница баба Дуня.

Небо в тот день, было особенно голубое.

Нікополь 2011
НадрукуватиПортфоліо автора
*Збереження публ. для прочитання пізніше
24.12.2015 Проза / Оповідання
Сердце, в Розе
24.12.2015 Проза / Оповідання
Тетрадь Любви
Чудово Добре Посередньо
Найновіше
10.07.2016 © Зоряний Пил / Роман
Подземный город (Глава 3)
10.07.2016 © Зоряний Пил / Роман
Подземный город (Глава 2)
10.07.2016 © Зоряний Пил / Роман
Подземный город (Глава 1)
23.02.2015 © Роман Навоев / Рассказ
Душу заберите себе
15.11.2014 © Симор Гласенко / Рассказ
Девять женщин
Оповідання
24.12.2015
Земний Прибулець
24.12.2015
Он был моим Цветком
23.12.2015 © Олекса Т
Котобандерівець Гаврош
Сподобалось? Підтримай Автора, поділись посиланням:
Рейтинг: 5 (МАКС. 5) Голосів: 1 (1+0+0+0+0)
Переглядів: 62  Коментарів:
Тематика: Проза, Рассказ
ОБГОВОРЕННЯ
Мене звати: 
Закріплений коментар
Коментар відвідувача стає доступним для ознайомлення лише з дозволу Редактора
БЛОГ "ВІЛЬНІ ТЕМИ"
06.12.2016 © роман-мтт
Що ви читали з Герберта? Поділіться враженнями. +7
27.11.2016 © Каранда Галина
Підвищення мінімалки - чергове "благо", або "де собака зарита" +51
25.10.2016 © роман-мтт
Укрзалізниця: тарифи - ніщо, романтика - наше все!!! +36
09.10.2016 © роман-мтт
Зомбі-Україна: про альтернативну Україну +87
ВИБІР ЧИТАЧІВ
04.10.2011 © Марина
27.03.2012 © Микола Щасливий
12.04.2011 © Закохана
01.04.2012 © Каранда Галина
17.12.2014 © Микола Васильович СНАГОВСЬКИЙ
23.02.2013 © Тетяна Белімова
Літературне інтернет-видання "Проба пера" ставить за мету сприяти розвитку української культури та мови. У нас можна відшукати твори українською та російською мовами сучасних авторів України. Всі доробки віршів, прози, публіцистики друкують завжди самі автори або редактори за їх особистою згодою. На літературному порталі тільки вірші та проза сучасників.
© "Проба Пера" | 2008-2016
admin@probapera.org

Редакція сайту не завжди поділяє погляди та політичні вподобання дописувачів, тому відповідальність за зміст творів несуть самі автори.
«Проба Пера» - це культурний простір без ненависті, в якому повага між учасниками найвища та беззаперечна цінність.
©  Авторські права на твори застережені і належать їх авторам
© Передрук матеріалів в електронних ЗМІ та на веб-сайтах дозволений тільки за наявності гіперпосилання на probapera.org
© Право на передрук творів у паперових ЗМІ та іншій поліграфічній продукції (а також відтворення у будь-який спосіб в аудіо чи відео форматах) належить авторам і дозволений лише за їх письмової згоди