06.08.2016 01:36

для всіх

194

3 | 3

 © Серго Сокольник

Продали

У колисці, малий, 

Ти лежав, розпускаючи нюні, 

А її продали.

Вже по неї прийшли покупці.

Журавлиного клину

Відльоту позаздри. Бо суне

Лютий холод, малий.

І забито вже цвях у руці, 

Щоб нікуди ніде

Не подівся від себе самого, 

І з Колиски своєї

Із сумом міг бачити те, 

Як розпродаж іде

Усього, що ти маєш святого, 

І почути грошей

Шарудіння паперу пусте.