Закройся в себе, предвкушая большие потери,
Напиши миллиарды стихов, но тебе не поверят.
Раскрой крылья свои во всю ширь на последнем вдохе.
Если ты ни при чём, то тебе быть виновным в подвохе.
На кресте только гвозди, но тела на нём не видно.
Крест в крови, а толпа-симулянт снит забвением стыдным.
Успокоит скупыми словами твой внутренний голос,
Значит, был и для шизофрении серьёзнейший повод.
И порезать бы руки, но нет уж свободного места,
Прострелить бы виски, но и в них есть не мало отверстий.
Написать бы ещё, но идеи всё те же и те же,
Остальным всё равно, а тебя слово каждое режет...
Приближается дождь, значит, снова придётся плакать,
Резать руки и тешить себя крыл последним лишь взмахом,
Только голосом, что изнутри забивает гвозди
И стихами, что лезут сквозь поры, лишь явятся грозы.
Вот стереть бы резинкой весь мир до чиста без опаски,
И по-новому нарисовать, да хватило бы краски.
Но опять одинокая личность всё пишет и пишет,
Снова плачет он ночью - никто его сердцем не слышит.
Его голос сорвался, и мир наполняется воем,
Так охрипшим от песен трагичных, навеянных болью.
Оказались врагами друзья, а любовь не встречалась
И над пропастью в вечность стоять лишь мгновенье осталось...
