ПИСЬМЕНА БОГА

Все знают, что Господь к человеку приходит сам.

И как раз в те предутренние часы, когда система уже перезагружена, а безумства и дурь наступающего дня ещё не начинались. В минуты безмятежных видений и детских снов, блаженной веры в Бога и вечное продление жизни.

Письмо на почту поступило в момент знакомства с умной и обаятельной блондинкой. Конвертик на страничке пожелтел и, весело замигал моему вниманию. И не хотелось мне прерывать своё рандеву с дамой, но внутренний голос как-то уж больно настойчиво предложил «Почитай текст». Текст я, конечно, прочитал, но так ведь и блондинка, же куда-то исчезла. Матюгнувшись вместо постскриптума, я перевернулся на другой бок и доспал положенное время.

Письма приходили ещё два раза и, внутренний голос всякий раз предлагал мне их прочесть, на что я ему отвечал: «Если тебе интересно, так бери их и читай». И продолжал спать дальше.

На следующую после писем ночь, как я и чувствовал, ко мне в сон принесло мужика мрачного вида и с бородой, глянув на меня, он сказал:

- Здоров.

- Здоров слава богу и вам того же – проявил я вежливость – вы ко мне или тоже с блондинкой познакомиться?

- К тебе. Ты почту получил?

- Получил.

- А письмена прочитал?

- Вы меня, конечно, извините товарищ, но чхать я хотел на любые письмена, это, во-первых, а во-вторых – кто вы такой есть?

- Я – Бог.

- Вы – Бог? И не еврей?

- Нет не еврей. Я просто – Бог.

- Извините. Не мог и подумать. Вы же знаете этих богомазов, т-а-к-о-е иногда нарисуют, что и смотреть страшно. Ну ладно, если вы не еврей, тогда, что же вы от меня хотите?

- Что бы ты прочёл письмена.

- Да прочитал я одно, ну и что?

- И какое твоё мнение?

- Моё? Прошу прощения, но вы их сами пишете, или вам ещё какой дурак сочиняет?

- Обижаешь… Письмена из отдела графоманов.

- Тогда – говно. Только я здесь причём?

- Ну как же, зная тебя, я бы сказал, что ты не только специалист, но и талант в некотором таком роде…

- А талант, в каком это таком роде, товарищ?? – Мужик явно лез на рожон и Бог он или нет, сейчас разберёмся.

- Ну, понимаешь – гость чувствовал себя неловко – тут ведь какое дело, мне по службе многое не позволяется, в смысле приличий и я не могу вот просто так взять и сказать тебе ….

- Ладно – махнул я рукой, успокаивая гостя – если тебе неудобно, так я и не обидчивый. Ты, наверное, хотел сказать, что я мастер из говна пули отливать, да?

- Ну, что-то в этом роде…

- Господи, тебе бы с твоим тактом да в МИДе работать, а не с графоманами якшаться.

- Да для меня всё едино, я ведь Бог.

- Верю, верю с графоманами простому человеку не справиться. Но я здесь всё-таки причём?

- А притом, что тебе назначено, эти тексты получать, редактировать и публиковать при случае.

- А если будут бить?

- Да, может и не будут.

- Д-а-а…. Тогда, Господи скажи, а нельзя ли мне в отдел поближе к Пушкину и Шекспиру?

- Да для тебя - то какая разница? Там всё, то же самое. Иногда бывает и хуже.

- Ну да. А как же они тогда в классики выходят?

- Выходят, когда их перестают читать.

- Резонно…. Резонно. А суть-то нашей задачи в чём? Бумагу изводить, что ли?

- Нет. Ты смотри глубже: все публикации от графоманов послужат нам ещё одним примером и доказательством диалектического закона о переходе количества в качество. Понимаешь?

- Да понимаю, хотя и мудрено как-то. Мне бы твою веру Господи. И сколько же тех графоманов нужно хотя бы на одно маленькое литературное качество?

- Да до хрена.

- И здесь твоя, правда Господи – ох, и до хрена. А работы сколько! Господи нельзя ли там у тебя со склада паёк для себя «выбить» дополнительный. Ведь сил же не хватит, и нервы истощатся пока кто-нибудь из них выйдет в писатели. Ты бы поговорил со своими складскими скупердяями, а?

- Да выпишем, а как же. Как только вернёшься к нам в лучший мир, так сразу же и получишь литровый пакет кефира на каждый день. И так до конца твоего бессмертия.

- Господи, а нельзя ли мне кефир уже здесь получать?

- Зачем?

- Ну как же – зачем? Кефир он везде кефир, а вот морды бьют только у нас.

- Не переживай. У нас это тоже ещё не изжито. Так, что крепись.

- Ладно – согласился я – Господи, ты-то хоть представляешь себе, во что я вляпался?

Но мужик растаял совсем уж по-английски, не сказав, ни слова на прощанье.

Вот, что ни говорите господа, а общение с блондинками куда как приятней будет.

г. Киев, 1 августа 2015 г.