ВАЛЬС – ФАНТАЗИЯ
з рубрики / циклу «рассказы - 1»
Было где-то часа два после полуночи.
Такси свернуло в переулок и в свете фар показались люди, стоявшие на тротуаре. Мужчина, женщина, двое детей и две багажные сумки.
Мужчина замахал рукой и взялся за сумки.
- Я приторможу? – спросил водитель у пассажира.
- Да, пожалуйста – отвечал ему пассажир.
- Вы по нашему вызову? – спросил мужчина на тротуаре.
- Нет - отвечал таксист – у меня есть пассажир.
- Нам нужно на вокзал, может, возьмете?
- Возьмите их, Александр – тихо сказал пассажир.
- Добро, садитесь! Завезу вот только домой господина и на вокзал, годится?
- Садимся! – скомандовал отец, и семья затиснулась на заднее сидение.
Сидящий впереди пассажир посмотрел в зеркальце заднего вида на стиснувшихся там людей и сказал, протягивая деньги водителю:
- Александр, отвезите их на вокзал, а я выйду, мне тут уже недалеко.
- Что вы, что вы – замахал руками мужчина - отец – давайте заедем, это же ведь недолго, правда?
- Александр, сделайте милость, отвезите граждан на вокзал – господин вышел из машины и пригласил женщину – Прошу вас, сударыня!
Женщина села на переднее сиденье, а пассажир отошел немного в сторону. Одет он был, в эту летнюю пору, в какой-то балахон из серой мешковины. Над круглым вырезом балахона возвышалась голова, широкие рукава - крылья свисали вниз, снизу же, по щиколотку, выглядывали босые ноги.
- Странный он какой-то – зябко передёрнула плечами женщина.
- А-а, ничего. Ему здесь недалеко. Долетит – равнодушно отвечал таксист, включая зажигание.
- Как, долетит? – изумилась женщина.
- Да так и долетит. Это почти рядом.
Женщина осторожно скосила глаза на таксиста, да в своём ли тот уме, и что это за ночка выдалась такая?!
А господин в балахоне отошёл с тротуара на травку, поднял руки-крылья, стал на цыпочки и потянулся вверх. Засим медленно поднялся в воздух, уютно в нём устроился и поплыл-полетел над крышами домов.
- Ну вот, видели? А вы не верили, я же говорил, полетит! – успокоил женщину таксист.
Семья изумленно смотрела вслед улетающему человеку.
- Мама, как здорово, я тоже так хочу – сказал мальчик.
- И я, и я! – пискнула девочка.
- Да тихо вы! – цыкнул на них отец – чёрт знает что, а не город!
- Не чертыхайся ты, ради бога! Господи, да что же это такое! – женщина начала креститься – Может, мы пешком пойдем, а? – обратилась она к мужу.
- Куда, среди ночи?- отвечал ей муж.
- Не бойтесь, я отвезу вас на вокзал в целости и сохранности – успокоил их водитель – а, то, что у нас люди летают, так тут и удивляться нечему, Город, он Город и есть, что ж тут удивительного.
- Как это: что удивительного?! Ведь никто и нигде не летает! Это противоречит всем законам природы – возбудился отец-физик – Не бывает так!
- Может и не бывает – согласился с ним таксист, разворачивая машину – Только мы тех законов не знаем и летаем, так сказать по собственному невежеству – дал газу и выехал на освещенный проспект.
На проспекте семья немного успокоилась.
- А многие у вас так летают? – страх прошел, и женщину разбирало любопытство.
- А-а, не знаю. Наверное, те, кому это нравится, или кто может – отвечал таксист.
- А вы не пробовали?
- Я? Нет. За день так намотаешься, что только спать и хочется, какие уж тут полёты. Работу надо иметь другую, с этой не налетаешься. А этих, иногда подвожу, конечно.
- И вам не страшно?– спросила женщина.
- А чего нам в Городе боятся? У нас есть всё, что и должно быть. Ведьмы так те на Лысой горе шабашат, а эти, по-моему, на Щекавице собираются. Энергией подпитываются. Чёрт их знает, какая там у них энергия, ведь вся Щекавица – сплошное кладбище, но летают.
- И вы их не боитесь? – не унималась женщина – Может это упыри, вампиры?
- Да нет, вполне интеллигентные люди – отвечал таксист.
А летун-интеллигент подлетал в это время к домику с башенкой, утопавшему в белой кипени цветущих садов.
Домик стоял на окраине города, в частном секторе и был постройки девятьсот первого года. Первый этаж был сложен из кирпича, а вот второй уже деревянный и с башенкой неизвестного назначения. Кто его строил, и кто в нём жил, того никто не знает. Все документы сгорели в войну, пепел их разлетелся по ветру и остался, наш домик жить без имени.
Вот в окно башенки этого безымянного дома и влетел наш герой. Вид у героя был заурядный, разве что мешковатый балахон отличал его от обычных людей. А так, ничего особенного в нём и не было. Ну, летает себе и летает. Так это же – Город! Учись, если хочешь и сам летай. Как это всё остальным непонятно – просто непонятно.
Герой наш опустился на пол в верхнем этаже и переоделся. Балахон сменил на старые джинсы и мятую сорочку. Глянул на себя в зеркало и пошёл вниз на кухню готовить лёгкий перекус.
Перекусив, чем бог послал, человек поднялся в верхнюю комнату с удобными креслами и дощатым лежаком в дальнем углу.
Подошёл к телевизору времён ещё советских и включил его. По экрану побежала чёрно-белая рябь, а потом прорезалось и какое-то изображение. Зажав плоскогубцами, штырь переключателя, он пощёлкал им и, найдя нужную программу, стал ждать.
Из глубины экрана медленно выплыла физиономия в окладистой ассирийской бороде. Она улыбнулась и сказала:
- Ну, здравствуй. Давненько, давненько мы с тобой не виделись. Рад тебя видеть! – и в комнату выступил человек в балахоне неопределённого покроя.
- И я рад вас видеть, учитель! – отвечал ему наш герой.
- Ну как тут у тебя дела? Что нового?
- Да, вроде и ничего, всё как всегда. Есть маленький вопросик, но…. Кофе приготовить?
- Если можно, то конечно, выпью с удовольствием.
Кофе был подан и, сделав глоток, ассириец спросил:
- И что же у тебя за вопрос?
- Вопрос такой вот – хочу линию своего родства уточнить, но ведь для этого, наверное, летописи нужны?
- Да. Какие?
- Пока не знаю, может из библиотеки Ярослава Мудрого? Как вы думаете, она сохранилась или нет?
- Возможно, и сохранилась, а почему бы и нет?
- А татарский разгром?
- Ну, татарский…. До татарского был ещё погром Боголюбского. Ондрейка со товарищи тогда весь Киев ободрал. До последней ризницы. Всё увёз благоверный князь, правда, книги ему были никчему, да и спрятали их. Так что научились хоронить. Ану-ка найди ещё одну нашу программку.
Хозяин поднялся и защёлкал переключателем.
Какое-то время экран телевизора был чёрен как ночь, затем в глубине пространства затрепетал язычок свечи. Сначала слабый и далёкий, потом приблизился к краю и осветил худое и бородатое лицо.
- Давай брат помолимся – произнесло лицо, и на экран выплыл молодой и крепкий монах.
Помолившись, они, молча, приступили к делу. Худой монах плотно и аккуратно заворачивал толстые книги в льняное полотно, перевязывал крест-накрест узкой лентой и отдавал их в руки молодому. Тот старательно со всех сторон обливал свёртки расплавленным воском и укладывал в заранее приготовленные гробы. Уложив всю библиотеку, они ещё раз помолились.
- Брат, неужто нас не минует кара Господа? – спрашивал молодой.
- Нет, не минует. Пришёл наш час за грехи отвечать. За всё ответить! – с яростью отвечал худой – Нагрешили сверх меры, и нет нам прощения!
- Бог милостив, брат – кротко говорил молодой.
- Да, Бог милостив, но и у него есть мера для каждого – стишал свою ярость худой – Поторопимся брат, надо успеть – и они, молча стали заколачивать гробы. Выносили их во двор и укладывали на телегу, запряжённую старой монастырской клячей.
Давно уже повернуло за полночь и в беспроглядной темени утра чувствовалось приближение новой зари, когда телега тронулась с монастырского двора.
Получив пару монет стража, тихо отворила ворота, и телега с гробами покатила вниз по спуску в Город. Но в Городе они так и не появились, безмятежно спал Город в эту летнюю ночь.
- Д-а-а…. Так куда же они делись? – спросил хозяин домика.
- Возможно, где-то на подворье Боричевого Тока всё и спрятали – отвечал гость – место уж больно удобное, ведь вся гора была изрыта погребами и пещерами, почему бы и нашим монахам не вырыть там свой погребок, пойди, потом поищи его.
-Эт, верно. Ведь после разгрома библиотека так и не появилась на свет…
- Господи, да какой потом уже был свет? ГОРУ сожгли начисто, чернь перебили, может, и монахи где-то там сгинули, а остальным нужна ли она была? Умирал Город.
- Да, умирал…
- Вот. Так что, думаю, на Боричевом Току её и надо искать, место верное.
- Но где, же это место?
- Ага, место, говоришь…. – улыбнулся ассириец – Так вот, если ты Рюрикович по прямой линии оно тебе и откроется, а иначе и никак.
- М-да…. Задачка…
- Ну, а что ж ты хотел – засмеялся ободряюще учитель – в таких делах, брат, линия родства должна быть чистой и безупречной, а то уж больно много рюриковичей развелось в истории! Ладно, мне уже пора. Рад был тебя повидать – ассириец поднялся с удобного кресла, махнул на прощанье рукой и шагнул обратно в старый советский телевизор.
Хозяин домика подошёл к облупленному ящику с экраном и выдернул из розетки электрический шнур.
г. Киев, 9 марта 2010г.
