Il Tempo
Чоловік на велосипеді легко прослизає крізь ранковий натовп. На кермі — плетений кошик із хлібом, із відчинених віконниць долинає запах свіжоспеченого хліба. На перехресті хтось перегукується через п’яццу, моторолер рипко від’їжджає від тротуару, а сонце золотить стару бруківку.
Спиці в колесах обертаються, мов стрілки старого годинника, — відмірюють літу останні хвилини.
Він минає бари, сонних перехожих і перші відчинені крамниці — поспішаючи просто в бік осені.
Бо Темпо ніколи не запізнюється.