Это было той сказочно-красивой зимой,

Когда парам на каток ходить вместе впору,

Покорять нежным вальсом сердец Терпсихору…

Когда ты окончательно стал называться «не мой».

Обычно город похож на открытку Рождественскую,

Сердце пытается верить во что-то,

Детвора соседская ждет Нового года…

Вокруг, действительно, пора чудесная…

Снег сахарной пудрой с конфетти огней

Украшает город соленой ватой,

И казалось бы – только счастью вершиться. Выяснилось – неправда.

В это время я перестала быть твоей.

Это ведь для принцесс таким временем сказки сбываются,

А я – далеко не она, и в придачу – с метлой.

Правду сказать, ты и не был мне мой.

Просто я хотела тебя. Называть идеалом.

Ну, вот. Пожалуйста. И когда утром заснеженным

Одна из принцесс под окном читает признания,

Ты мне позволишь быть неидеальной:

Рыжей, с метлой, бунтаркой мятежною…

Ты позволишь, поймешь и узнаешь…

Вот такой порой только сказкам вершиться.

Только я здесь. А ты в сердце. В столице…

Ты мне свою нелюбовь, прощаясь, прощаешь…

И когда принцессы сметают розы с постели,

Я сметаю больные мечты в снег метлой.

В одну из таких сказочно-красивых метелей

Не сбылась наша сказка, чудес не свершилось… Ты не стал «мой».