То не волошка, то уже гербарій,
Забутий між сторінок книги, з часом, побілівший цвіт.
Таких не відберуть у топіарій. . .
Куди ж їх злежаних, потрапивших під гніт. . .
Вже не милує око, лиш смуток викликає,
І до душі. . . чомусь усе ще запашна, і до душі. . .
Немов всі таємниці рідного поля знає. . .
І вірність зберігає небу й недоказані йому вірші.
вдома, ноут, 04.06.2015