Любимец муз
Что толку слыть поэтом в этом мире?
По мне, так лучше фавном иль сатиром,
или другим чудовищем лесным, -
всё ж лучше, чем поэтом. Да любым
другим "служакой муз" ничуть не хуже:
кошель потолще, посытнее ужин,
и славу тебе всякий воздает,
когда скульптуру иль картину заберёт
после трудов твоих. А что ж поэт дает
в счёт прибыли читателям своим?
Мгновенную усладу слуха?.. Дым,
что от костра в итоге остается,
и тот кому-нибудь да и прийдется...
А что - останется ль печать
на памяти кого?.. Стал примечать,
что даже эти, ямбов и хореев крохи,
что женскую взволнуют грудь, усилят вздохи
и сердцу биться чаще повелят, - суть вовсе не мои.
Готов поклясться я на Библии любой: стихи сии
самою МУЗОЙ мне нашептаны подчас,
а те, другие, ночью сам ПЕГАС
под утро из заоблачных высот,
ко мне в окно спускаясь, принесет.
Или во снах я часто вижу, как ЭРАТО
с сестрицами своими, словно злато,
мне рифмы заплетает в волосах,
ЭВТЕРПЫ песнь мне чудится. В лесах,
на склонах прорастающих ПАРНАСА,
где КАЛИОПА бродит златовласа
и ТАЛИИ звенящий громкий смех
затмит печали МЕЛЬПОМЕНЫ, - там при всех
бреду нагой. И музы мне вослед:
- Смотрите! Вот ещё один "поэт"!
Вернее, тот, кто мнил себя таким,
а сам не в силах и двух слов связать. Гоним
одним тщеславием, и больше ничего
в нем нет. Так что ж нам до него?
А впрочем, пусть им попечется ПАН -
быть может, славный выйдет графоман
впоследствии. Но из Парнаса гнать
в три шеи! Охочих рифмовать
и без него довольно... И в этот бред
поверишь сам невольно, и в миру
все как во сне: рука к перу
уже давно не тянется сама.
И звуки ЛИРЫ не слышны... и тишина...
