Там не было его...
…Там… не было его... он на Земле -
однажды.
Как и все.
Он не очнулся.
Родился он...
...но в той осенней мгле
как будто он откуда-то вернулся -
где каждый знает – путь земной не нов…
…и короток... и вечен он... и страшен...
…и полон гулом всех колоколов
со всех на свете колокольных башен...
…он лишь одной остерегался… той,
что, вроде бы, и нет под небом этим,
но звон её, холодный и пустой,
своею равнодушной простотой
знаком отнюдь не двум тысячелетьям...
...о, этот звон - свидетель всех эпох,
где, не переставая, плачут дети
ушедших… ...и забыть не дай нам Бог
могилы тех, кто стал - ему - свидетель...
…тех, кто от боли не сошел с ума…
…кто честь, и совесть со счетов не сбросил...
...но, подбирая рифму к слову “осень”,
почувствовал, что лучшая - “зима”...
…тех, кто ушёл навек за облаками,
оставив незаправленной постель…
...но… чьих упрямых глаз немое пламя
зацеловала до смерти метель...
Он жив…
…и одинок - как одиноки
мгновения тех роковых минут,
когда в живых оставшиеся строки
свечами поминальными встают…
…становится светлее во Вселенной…
…становится живою пустота…
…но неподвижно пламя… …тьма нетленна…
Он начинает с чистого листа.
И не гадает – стих или не стих.
…как тот, кто в коме парусов обвисших
царапая о мелководье днище,
возвышенно плодит стихи… как нищих!
…Их вечный зов не вкладывая в них…
…Он не забудет, что за внешним лоском
жизнь – черновик на скомканных листах,
где запах остывающего воска
сильнее на зачёркнутых местах…