Некролог графомана
Навязчивые осени прикиды
Опутывают дымкой шерстяной.
Напрасно не прощенные обиды
Плетутся потихонечку за мной.
Разбитые осколки ожиданий
Назойливо хрустят под каблуком.
Улыбки вновь манящих очертаний
Приветствую отточенным кивком.
Ещё не разобравшись в самой сути,
Устало принимаю приговор:
Не оправдал, уж вы не обессудьте,
Покорно принимаю ваш укор.
Я был не тем.. Мечта, увы, не боле,
И гением не стать, но видит Бог:
Я так страдал, поэзией надломлен,
Что без неё уже ни дня не мог.
Ни славы тень, ни почестей кумира,
Ни выгоды себе я не желал:
Но каждый день душа просила лиры,
И я, как мог, писал, писал, писал...
Но критиков "прокрустовые ложа"
Со всех сторон сужали мой порыв.
И вот вконец уж вами я стреножен -
Ещё не умертвлен, но недвижим.
Моя голубка-муза улетела:
Намаялась, бедняжка. Что ж, пора.
Чернильница густая опустела.
Лишь пара мух на кончике пера.
Холодными, погасшими глазами
Читать стихи чужие уж не мог.
Кровавыми, последними, мазками
Себе пишу последний некролог.
А вы, почившие на облаках Олимпа, -
Что вам следы такого муравья?!
Глаза застили золотые нимбы.
Вам имя - безразличие, "друзья".
А я... Чтоо я? Я все ж создам шедевры.
(И пусть не в этой жизни, так в иной.)
И за здоровье выпью я мадеры -
Всех тех, кто поглумился надо мной.
