Пустошь
Маленькой крохе так жутко в тумане...
Но я тебя вижу: ты розу на ткани
Рисуешь в районе пробитой навылет
Груди, что нейлоном небрежно прикрыли.
Тебе так спокойно, душа отлетает.
Я чувствую: больно её отрывает
От тела, что в небо не хочет подняться
И, порванным в клочья, в тумане скитаться.
Оставь мне хоть что-то, хоть каплю, хоть крошку.
Такая работа — скучать понарошку,
И выдернуть снова короткую спичку,
И слово за словом терять по привычке.
Все гуще тумана шершавые руки,
Все больше обмана, всё реже от скуки...
И ждать, и надеяться — снова отпустишь
Меня в непроглядную белую пустошь...