Сон
На тихих струнах дня и ночи,
Я вышивала день за днем.
И может быть, что, между прочим,
Те звуки жалили огнем.
Огонь моей души печальной,
Души моей печальный звон.
Как тихий стон, как крик прощальный,
Приснился мне однажды сон.
Уездный город, день ненастный,
Людишки толпами бегут,
Туда-сюда у тихой власти,
Я наблюдаю все вокруг.
Ты глянь, и ветер уж спустился,
Я оборачуюсь, и вдруг,
Стою недвижно в диком лесе,
И слышу очень странный звук.
Тот звук, как будто десять скрипок,
Выводили все песни дня.
И я спешу сквозь эти песни,
Чтобы увидеть скрипача.
Я иду, куда ведет тропинка,
На звук тревожный, неземной.
И у холма, у водопада,
Я вижу скрипку над водой.
Скрипач, то летнее дыхание,
Прожитых мудростью дубов.
То звонкий спев, то голос лета,
Что напевает тихий сон.
Та скрипка выводила песни,
Судьбы людей, что без лица.
Но мне достались звуки лета,
Счастливой песни без конца.
Оржица, 21.02.2010