Яков Блюмкин
В полумраке, настольном, прокуренном,
Кабинетных зловонных углов
Ворох папок картонных, изрубленных,
Не подшитых, не найденных слов.
Зачеркнуло пенсне переносицу,
Портупеи натянутый нерв.
Сколько вас пред глазами проносится...
А иных — и прочесть не успев...
Анархисты, эсеры с троцкистами,
Реваншисты, дворяне, шпана...
Многих вас революция истово
Поднимала. Да вот, ни хрена:
Большевистская все-таки выведет -
Чай, за нами не пусто, народ.
Эта нечисть из темени выбродит,
Да и кто там потом разберет...
И, пером колупая чернильницу,
До утра всем наотмашь писать,
Стиснув пальцами красную книжицу,
Зло по буквам шепча: - РАССТРЕЛЯТЬ!
