В нього руки ніколи не крали,
В неї вуста не брехали,
Їхні ноги ходили прямо,
Все було в усіх шикарно.
Звідки ота ненависть?
Чому оскома і злість?
Нація не зрозуміла?
Нація не змогла.
Певно руки за надто чисті,
А слова за надто святі.
У нас тут бачте не мріють,
У нас тут якось живуть.
Нам би отих, що діють,
Словами посіяне жнуть.
Нам би таких, що гуртують,
А не шукають суть.
Нам би отих, що вміють,
А не байки плетуть.
Нам би таких, що вірять,
А не надію дають.
Дрогобич, 2011
