Что болит…
Что болит?
Что болит у тебя моё солнышко ясное,
так, что квартира наполнена мукой и грустью?
Может тебя беспокоит далёкое лязганье,
неотделимое от пассажиров и грузов?
Может тебя ненароком гроза исхлестала? –
но ведь дождя заждались мы, как будто в пустыне.
Или поспешно ты бренные годы считала?
Неторопливость времён ли тебе опостыла?
Хлеб наш насущный
в душе превращается в камень –
шелестом слёз ты его омываешь невольно?
Что-то случилось печальное, грустное с нами,
и миновало нас что-то большое, привольное.
То ли унижены бытом и бесами страхов?
То ли порывы, как ветры, случайны и пылки?
То ли мечта
возродилась из пепла и праха
и истекает из нас необузданной пыткой?
Всё что забылось, и всё что когда-то имелось –
всё остаётся в неволе времён и не боле.
Что же в тебе, моя ясная, так разболелось –
так,
что не знаю куда мне деваться от боли…