Художник

Он ходит по краю, озлоблен и забыт, 

Он проклинает жизнь, её вседневный быт. 

Любить ему, как всем, ни капли не дано, 

Свою тоску и грусть, вливает он в вино. 

Он каждый день висит в кишачих кабаках, 

А в полночь, как и все, вылазит на руках. 

Любить и жить в любви, он никогда не мог, 

И все же потому, что это его рок. 

А может невзначай, когда-то так давно, 

В любви он знал отчай, ведь это не в кино. 

В сюжете жизни той, печальный был конец, 

И сердце заковал он в сто золотых колец. 

Просиживая ночь, он глушит эту боль,  

Пытаясь придавить свою плохую роль. 

Он ходит по краю, с надеждой оборвать, 

Но что-то не дает ему скорей упасть. 

Богат он был душой, но слабый был умом, 

Не знал, что за покой, судьбою оклеймён. 

Она над ним глумила, смеялась и шутила, 

И смерть с косой ходила по пятам. 

Художник все спивался, и падал и блевался, 

Свою судьбу топил в бокале не спеша. 

И четко понимая, вино все попивая, 

Он знал, что никому ведь не нужна его душа. 

Случайною кончиной художник стал велик, 

И все его картины музею отдали. 

Чтоб каждый посетитель с ним вместе пережил, 

Печальную любовь его, и маленькую жизнь. 

В его картинах вложена, история любви, 

И все, что было прожито, великим нарекли. 

Величие таланта скрывается во мгле, 

Томятся музыканты, художники в хмеле. 

Лишь только после смерти, их узнают чуток, 

А ведь могло бы что-то, коль не вина глоток.