Він не брехун, скоріше класичний романтик,
Кожного дня завязував кеди на бантик.
Намічені цілі, не виплачені борги,
постійні погоні, розбиті об ранок жахи.
Він не знав чим закінчуються вихідні,
звик до падіння - лежав собі тихо на дні.
Палаюче серце, пульсуючий біль у висках,
потріскані губи, знайомий тремор в руках.
Він не спинявся, а звично йшов уперед,
спав під дощем, торкався зірок і комет.
Губна гармошка, старенька гітара наперевіс,
шрами на тілі, це те, що з собою він ніс.
Він не писав, а народжував власні пісні,
у них понад сонцем, сяяли зорі рясні.
Жилисті руки, затертий роками гриф,
розпахнуті очі, життя безлімітний тариф.
Він не шукав, а знаходив свої шляхи,
знав всі дороги, мігрував як справжні птахи.
Розправлені плечі, впевнений погляд у даль,
мрії в кишенях, цигарка міцніша за сталь.
Він не хотів планувати життя наперед,
вітер свободи був ще солодший за мед.
Нові міста, якісь випадкові жінки.
тихе прощання, і знов невідомі шляхи.
Він не ховався, він просто раптово зникав,
вірив в жінок, хоч ніколи до них не звикав.
Водився із вітром, ходив босоніж по землі,
нікому не вірив, він залишив це право собі.
12.08.2011
