Не стрелял
Я жизнь держал на мушке автомата,
рожок и тридцать в нем смертей,
и кровь багряного заката
разлилась криком всех мастей.
В моих руках кусок железа,
как смертная, огромная коса,
ведь солдат- не мать Тереза,
не упадет из глаз слеза.
Посредник меж болью и Богом,
нажатием пальца решается жизнь
но значу на свете я этом не много,
простой рядовой, в ушах ветра свист,
мне нечем оправдаться, нечем крыть,
война виновата, ребята,
я просто хотел отчизне служить,
но уходят на небо солдаты.
Я грел руками землю сырую,
как будто мать свою обнимал,
а может накрыть им всем мировую?
нет, знал куда лез, знал и понимал,
понимал, что если не ты то тебя,
понимал что все здесь или-или,
это ведь смерть, а не просто стрельба,
и скажи спасибо что не тебя сейчас застрелили.
Мгновенье назад мальчишка явился,
дернулся резко и вдруг побежал,
споткнулся, вскрикнул, на землю свалился.
Но я не стрелял! я не стрелял!
