Якось усе це не має ніякого значення –
Образи світу у чорних малих закарлючках,
Мов конденсат, що сідає на вікна.
Скільки людей, стільки прагнень сказати: «Он – Я!»
Що є мірилом таланту? Чиїсь вподобання?
Вміщені в книгу канони? Неписані догми?
Де еталон? У якому музеї мистецтва?
Пишеш, словами кричиш у незвідану безвість,
А кожен потрібен собі, але більше – нікому.
4.11.2013