Путник
Раздался гром....по улицам старинным...
По крышам дождь пустился в сей же раз...
К трактиру днем...безумец в плаще длинном,
Войти спешил, прищурив правый глаз.
Зайдя в трактир, вокруг все потемнело,
Откинув плащ, он взял стакан вина.
Как будто смерть с ним по пятам ходила,
По стенам расползалась тишина.
Присев за стол, приподнимая шляпу,
Внемательно смотрел по сторонам...
Как будто ждал, такого же бродягу,
Вкушая терпкий вкус игривого вина.
Холодный взгляд, таинственные речи,
Он что-то бормотал себе под нос.
"Ты кто?" взволновано вздрожали свечи,
Когда трактирщик резво произнес.
"В моем трактире всякий люди резвится,
Таких как ты, я вижу в первый раз,
Бродяга, воин, или так, пришел напиться,
На речи не скупись, поведай свой рассказ"...
Но тот молчал, сидя с угрюмым взглядом,
Придерживая рукоять дремавшего клинка,
Чтоб слишком любопытным, тем кто рядом,
Успеть задать приличного пинка.
Безумец произнес таинственные речи,
Наслав раздоры, хаос, дикий страх,
Трактир пустел, угасли свечи.
Путник исчез, оставив только прах.
