З роками стає все менше слів.
Колись вони лилися на мене,
Немов вода з ринви
Під час липневої зливи.
Тепер шукаєш їх,
Як голодний пріле зерня
На вбогому полі.
Господи, дай мені слова!
А натомість… Ні, не тиша –
Канцеляризми, газетні штампи,
Гидотний вуличний сленг.
Шепоче клерк, хабарник та боягуз.
Повторює підліток: «Все буде чьотко!».
І дешева шльора: «А нє хотітє лі атдахнуть?».
Не хочу я «атдахнуть», дурепо!
Я хочу… Як же марудно!
Аж нудить…
Хочеться виблювати самого себе
До стану повної порожнечі.
Зникнути геть, і нарешті почути рядок –
Слова, заради яких варто жити.
Господи, дай мені слова!
